Acabo de fumar un cigarrillo parado en el balcón. Solo llevo un pantalón de buzo, sin camiseta. Son las 3:30 de la madrugada en Chueca, un barrio gay y de los más bohemios de Madrid. Tres maricas me tiraron piropos, una gringa me dio las buenas noches y una española un poco borracha me tiró un beso. Eso…

Aún me veo bien. Son las doce de la noche y no me he convertido en calabaza. El cuero es el nuevo cristal y un edificio de los ’70 el nuevo palacio del príncipe. Aunque, repito, me veo bien, no alcanzo ni para cochero de mis amigas que van vestidas como si se fueran a…